Enrof.net - форум фэнтези-портала

[Ариэль]

Ну вот, я наконец-то решилась завести себе тему! Единственное что бесперспективно говорить о проблемах с размером стиха, исправить не могу в принципе, так как сколько меня не учили, размер определять я не могу по определению , так что дело не в отсутствии желания, а в отсутствии возможностей

[Ариэль]

Мечты - созданья мирозданья
Души лишь вечные рабы,
Приносят нам одни страданья,
И перед ними мы слабы.
В любовь играем мы как дети,
Забыв навек покой и сон,
И вновь уже мы снова в сети,
И из груди вновь рвется стон.
Окованы мы вечною судьбою
Любить навеки, не шутя,
И делаем мы это всей душою
Пускай того и не хотя.

Вот такой вот стишок, знаю, что с разерами у меня беда


Пушистый снег летит, кружится,
А я не знаю как же мне забыться.
Забыть предательство и боль,
И жизнь моя вся будто роль.
Скажите мне - Кто так играет?
Кто так суров и так жесток,
Что жизнь ковром шипов нам устилает,
Раскинув между нами ров...
Еще один стишок, тоже размер хром ает

[Ариэль]

Коснуться твоей руки… Печально улыбнуться.…Прости, я не ты, я не могу видеть в людях столько граней… Возможно я приземлена, а может это у тебя слишком тонкая душевная организация.… С тобой я замечаю то, что не видно под моими очками глубокого цинизма и скептицизма: как переливаются капли росы на траве, как смешно купаются воробьи, как легкий ветер колышет пушистые головки одуванчиков…
Ты моя жизнь – это ни много и ни мало, это просто все… Я могу пройти по лезвию бритвы и скользнуть в пылающее озеро, но я не могу разлюбить тебя…
Тишина…
Мысли вслух первый признак сумасшествия.…Значит я схожу с ума? Возможно…
Ровные красивые буквы – твой любимый стих… Взгляд в окно – луна, ее яркий свет падает на первый снег и заставляет его переливаться…
Коснуться рукой стекла – зачем? Холод отрезвляет… Стакан виски… Интересно, а можно утопить свою любовь? Тяжелый вздох – вряд ли… Стакан летит в стену и разбивается на сотни осколков.… Ну вот, один из них попал в руку.… С любопытство смотришь, как по ней струйкой начинает бежать кровь, осторожно слизываешь ее…
Звенит телефон – снова подруга… Сотни бессмысленных слов… Разговор окончен – устало вешаешь трубку…
Тоскливый взгляд… И снова и снова эти глупые мысли, не дающие ни секунды покоя…
Включаешь радио – ваша любимая песня, когда-то вы под нее познакомились… Ну вот, все против меня…
Тишина…
Тихий стук ветки березы по стеклу… Я схожу с ума…

[Каса Моор-Бар]

Проза проникновенна и искренна. Ей веришь. за ней виден образ, и ситуация, и море чувств.
А вот стихи показались извини, несколько банальными. Может, это неудачный подбор эпитетов? Сочетания "существительное - прилагательное", "существительное - глагол" стандартны и повторялись множество раз. Извини, но первое, что приходит на ум - "сплошные штампы".
Однако, я не знаток и не литератор. Мое мнение - только мое мнение. Большой спец по этому во просу Taele, у нее даже тема есть специальная для разбора наших ляпов. Рекомендую пообщаться.

[Ариэль]

Каса Моор-Бар,
Спасибо вам за то, что высказываете свое мнение. от вас оно мне особо дорого.
Ну а насчет стихов - да Бог с ними Не то важно какие они для кого-то, а то важно какую часть они занимают в моей жизни, какую часть событий отражают. Если честно, я и сама считаю, что стихи - это определенно не то, что мне хорошо удается.

[Рэна]

Ариэль, это действительно здорово. Проза и правда очень искрення, кажется, словно Ваши мысли и чувства обрели такую силу, что сами перенеслись на бумагу и остались там навеки.
А вот стихи, уж извините, несколько слабоваты. Но в них, по-моему, видна Душа. А это главное.

[Ариэль]

Рэна,
Спасибо Приятно. Теперь буду точно знать, что проза мне определенно удается лучше, чем стихи. В конце концов все уметь невозможно

[Ариэль]

Робкая улыбка… Отсутствующий взгляд… Легкое прикосновение… Брезгливое передергивание… Слеза… Громкий стук закрывшейся двери…
Музыка – Вальс из кинофильма “Мой ласковый и нежный зверь”. Ласковый? Нежный? Нет - жестокий и любимый. Любимый? Странно… На самом деле странно… Что это? Мазохизм? Любовь? Страсть? Не знаю…
Шаг, шаг, поворот…
-Ты?- действительно, ну как ты можешь для него что-то значить? Наивно…
Наивность, ха, мой неизменный спутник… Как легко наивно хлопать ресницами и, как сложно отказаться от своего образа, своей маски. А сможешь ли ты ее скинуть? А есть ли она на самом деле? А что если это ты? Настоящая ты?
Мысли, чертовы мысли…
А вальс как всегда волшебный… Шаг, шаг, поворот… Волосы волной спадают на лицо, закрывая покрасневшие глаза… Губы искривляются в усмешке…
Почему? Как банально… Зачем? Еще банальней…
Ну же, признайся! Врать себе, как глупо. Глупая маленькая девочка…
Эти чертовы образы. Эта чертова игра сознания. Дешевая игра, где не может быть победителя.
И снова шаг, и снова поворот…
Иллюзия… Иллюзия любви, иллюзия отношений… Но, стоп, кто говорит, что это любовь? А что тогда? И вновь очередная банальность…
Вальс, всего лишь вальс – волшебный и прекрасный, но всего один неправильный шаг или поворот и, вальс потеряет свое волшебство…

[Ариэль]

Очередной кривой стих.
Нашла на закромах Родины стих, писавшийся еще в детстве, но впрочем не сильно отличающийся от остальных ибо стихи - это не мое.

Этот вечер, слезы эти
Это я одна на свете
Этот ветер слезы сушит
Это боль мосты все рушит
Это цветы, это обман
Это любви горькой стакан
Это игра, это весна
Это опять мне не до сна
Это любовь опустилась с небес
Это волшебный таинственный лес
Это игра, это мечты
Это все, все это ты

[ailinon]

Ариэль,
последнее дергануло меня сильно (извини, первые пока не прочитала, но обещаю исправиться)
криво - не криво, не важно... важно, что с душой написано)

[ailinon]

Ариэль,
я поняла!!! ты своей скромностью нарываешься на комплименты
ввела нас тут всех в заблуждение... мол, не ругайте, пишу плохо...
да ты здорово пишешь, надо признаться...

[Ариэль]

ailinon,
Стихи? Не думаю...
Проза может и неплоха, но стихи точно нет, у меня вечная проблема с размером Но спасибо, мне очень приятно.

[ailinon]

[Ариэль]

ailinon,
Спасибо большое, ты почти вылечила мои комплексы по поводу стихов

[ailinon]